Pfannkuchen. Ich redete mir ein, dass ich mir dieses Leben verdient hatte.
Meine Tochter ist dieses Jahr einundzwanzig geworden.
Ich hatte sie seit ihrer Geburt nicht mehr gesehen.
Letzte Woche hat sie mich gefunden.
Ich aß gerade in einem ruhigen Café in der Nähe des Krankenhauses zu Mittag, als ich bemerkte, dass die Kellnerin mich anstarrte. Sie konnte nicht älter als einundzwanzig gewesen sein. Dunkles Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Nervöse Hände umklammerten ihren Notizblock.
Als sie herüberkam, verkrampfte sich mein Magen.
„Mrs. Collins?“, fragte sie leise.
“Ja?”
Ihre
