Ich heiratete einen Obdachlosen, der nur noch einen Monat zu leben hatte – doch der Brief, den ich nach seiner Beerdigung erhielt, ließ mir das Blut aus dem Gesicht fließen.

Sitzreihe, während sein Vater versuchte, es aufzufangen.

Drei Wochen zuvor hatten Larry und ich auf denselben Stühlen gesessen.

Ich erinnerte mich daran, wie er immer wieder mit den Handflächen an seiner Hose rieb.

„Du zitterst“, hatte ich ihm gesagt.

„Ich sterbe. Ich glaube, ich darf zittern.“

Damals akzeptierte ich diese Erklärung.

Nun fragte ich mich, wie viele Dinge ich einfach hingenommen hatte, weil es mir unnötig erschienen war, eine weitere Frage zu stellen.

Am Schallplattenschalter wies mich jemand auf eine ältere Dame mit roter Brille hin.

„Margaret?“

Sie blickte auf.