Stille.
Ich ging die Auffahrt hinauf – meine Stiefel knirschten auf dem mit Streusalz bedeckten Beton – und klingelte einmal an der Tür. Es gab keine Antwort. Ich klopfte; das Geräusch hallte laut von der schweren Eichentür wider.
Schließlich gab das Schloss nach und die Tür öffnete sich. Mein Vater stand in der Türöffnung. Er trug ein graues, fleckiges und zerknittertes Sweatshirt, seine Haare waren völlig zerzaust, und unter seinen Augen zeichneten sich tiefe, dunkle Schatten ab. Er sah aus, als hätte er seit einer Woche nicht geschlafen.
„Aaron“, hauchte er mit
