ein bloßer Nebengedanke behandelt zu werden. Als ob mein Schmerz zu einer erwartbaren Routine geworden wäre, die sie bei ihren Entscheidungen nicht mehr berücksichtigen mussten.
Ich habe den Brief nicht zu Ende gelesen. Ich faltete das dicke Papier entlang der Knicke zusammen, schob es in den Umschlag und legte es in die unterste Schublade meiner Küchenzeile – neben einige andere Relikte einer Familie, die ich nicht mehr wiedererkannte. Es war eine Schublade, die ich beschloss, nie wieder zu öffnen.
Genau an jenem Abend fiel die letzte Maske. Auf meinem Telefon ging
