Mein Telefon vibrierte auf der Holzplatte des Couchtischs – ein plötzliches, schrilles Summen. Es war eine Instagram-Benachrichtigung. Emily, meine jüngere Schwester, war live.
Aus einer Art morbider Neugier – oder vielleicht aus der erbärmlichen, verdrehten Hoffnung heraus, dass auch sie allein in ihrer Wohnung saß, schlechten Wein trank und sich zu Tode langweilte – tippte ich auf die Benachrichtigung.
Mein Magen zog sich zusammen; es war ein Übelkeit erregender Sturzflug in die absolute Gewissheit.
Sie war nicht in ihrer Wohnung. Sie war bei unseren Eltern. In jenem Haus, für dessen Dekoration ich zwei
